Er schätzte die Entfernung der Männer auf höchstens drei bis vier Meter. Irrte er sich, war er ein toter Ex-Professor. Shaw sprang aus der Hocke rückwärts und richtete sich auf. Seine Schätzung war beinahe korrekt gewesen. Vier Meter vor der Tonne spritzte ein Paar dunkel gekleideter Gestalten von ihm weg. Zwei Schüsse ertönten, einer der Männer blieb reglos auf dem Gehweg liegen, der andere hatte es hinter ein Auto geschafft. Zwei Kugeln übrig. Shaw drehte sich einen Wimpernschlag später zur Seite. Bleib in Bewegung. Eine Kugel verfehlte ihn nur knapp. Er schoss direkt ins Mündungsfeuer. Eine übrig. Die Wahrscheinlichkeit, aus dieser Entfernung mit einer Handfeuerwaffe tatsächlich ein anvisiertes Ziel zu treffen, tendierte gegen Null. Aber Shaw war seit der Jugend in Craigmillar ein ausgezeichneter Schütze, war trotz Professorentitels mit derartigen Situationen vertraut und seine Reflexe bis heute immer noch hervorragend trainiert. Ein Ergebnis vieler Stunden auf diversen Schießständen in den Highlands. Es war wie Fahrradfahren – Man verlernte es nicht.
Er hörte die Folgen des Treffers.
Der Mann schrie wie am Spieß.
Der Professor der Molekulararchäologie hätte Mitleid mit dem Opfer empfunden. Der Shaw, der um sein Überleben kämpfte, verwettete sein Geld auf Bauchschuss.
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