Andreas Prodehl - Autor von Fossil, Lumpenball, Neckarstadt Sinfonie | Leseprobe: Fossil - Band 2: Inquisition

Leseprobe: Fossil - Band 2: Inquisition

Zwei Schüsse ertönten, einer der Männer blieb reglos auf dem Gehweg liegen, der andere hatte es hinter ein Auto geschafft. Zwei Kugeln übrig. Shaw drehte sich einen Wimpernschlag später zur Seite. Bleib in Bewegung. Eine Kugel verfehlte ihn nur knapp. Er schoss direkt ins Mündungsfeuer. Eine übrig. Die Wahrscheinlichkeit, aus dieser Entfernung mit einer Handfeuerwaffe tatsächlich ein anvisiertes Ziel zu treffen, tendierte gegen Null. Aber Shaw war seit der Jugend in Craigmillar ein ausgezeichneter Schütze, war trotz Professorentitels mit derartigen Situationen vertraut und seine Reflexe bis heute immer noch hervorragend trainiert. Ein Ergebnis vieler Stunden auf diversen Schießständen in den Highlands. Es war wie Fahrradfahren – Man verlernte es nicht.

Er hörte die Folgen des Treffers.

Der Mann schrie wie am Spieß.

Der Professor der Molekulararchäologie hätte Mitleid mit dem Opfer empfunden. Der Shaw, der um sein Überleben kämpfte, verwettete sein Geld auf Bauchschuss. Er wusste um den Vorteil, den ihm beide Treffer einbrachten.

Irgendwo in seinem Hinterkopf hörte er einen dieser berühmten Ansager, die bei Dart-Meisterschaften die Ergebnisse kommentierten, ein lang gezogenes »Bullseyyyyye« brüllen. Triumph? Unbedingt!

Shaw sprintete los. Er glaubte, das Bellen von Hunden zu hören. Es waren die Projektile, die nahe bei ihm einschlugen, die ihn sehr schnell davon überzeugten, dass da keine Hunde bellten und er stattdessen die Explosionen in den Patronen- und Zündkammern der Waffen hörte, die auf ihn abgefeuert wurden. Deutlich mehr Männer als angenommen, bliesen zur gemeinsamen Jagd auf ihn. Er fühlte, wie Panik rationales Denken verdrängte, und um Zeit zu gewinnen und Druck abzubauen, hätte er gerne blind hinter sich gefeuert ... Aber nur noch eine Kugel, die letzte. Die würde ein gewähltes Ziel treffen.

Nicht mehr weit bis zur Straße. Es blieben geschätzte zwanzig, dreißig Meter auf den glatten, holprigen, für Edinburgh so typischen Gehwegplatten. Ein Projektil riss ihm Teile der Schuhsohle an der Ferse weg. Nur Sekunden, dann erwartete ihn echtes Kreuzfeuer, was das endgültige und viel zu frühe Ende einer akademischen Hoffnung bedeutet hätte.

Shaw sprang in eine Hofeinfahrt, kam wieder auf die Füße und drehte sich einmal blitzschnell um die eigene Achse. Keine Haustür. Keine Klingel. Nur ein großes Rolltor aus massivem Metall, das ihm den Fluchtweg versperrte. Vermutlich benutzten die Einwohner einen Funkschlüssel zum Öffnen des Tores. Shaw fluchte. Kein Entkommen. Eine Falle. Aus! Was blieb, war die letzte Patrone. Wie pathetisch. Die Kugel würde einen seiner Mörder treffen. Ein echter Straßenkämpfer wusste, wann es vorbei war. Aber wenn schon den Löffel abgeben, dann mit Glorie, schließlich bin ich Schotte.

Shaw hechtete zurück auf den Gehweg und rollte sich über die Schulter ab. Vier Männer rannten auf ihn zu. Sie trugen schusssichere Westen, darunter Bomberjacken. Er ging auf ein Knie in Schussposition und drückte, ohne exakt gezielt zu haben, ab. Auch diesmal traf er. Die letzte Kugel schlug in ihr letztes Ziel ein. Blut spritzte aus einem Unterleib. Einer der Männer brach brüllend zusammen. Drei Revolverläufe zeigten auf ihn. Shaw zielte abwechselnd mit der leeren Glock auf jeden der drei verbliebenen Söldner, oder was auch immer das für Typen waren. Die Chancen, dass er deren Identität erfahren würde, standen verdammt schlecht. Der Vierte hörte auf zu schreien. Stattdessen wimmerte er leise.

Aus ... Professor Shaw, Sie sind tot. Jetzt. Er fröstelte. Alle Geräusche in der Straße erstarben, auch das Wimmern. Shaw wartete auf sein Ende.

Der Mann, der nach dem Ableben des Vierten in der Mitte stand, sagte in völlig geschäftsmäßigen Ton, als würden ihn die toten Kameraden überhaupt nicht tangieren, als wäre es das Normalste auf der Welt: »Goodbye, Professor Shaw. Grüßen Sie Delgado, das arme Schwein, von Mister White. Es war mir ein Vergnügen, auf seinen verschissenen Leichnam zu pissen.«

Hass überwältigte Shaw. Sinnlos, aber befreiend. Mehr ungesteuerter Reflex, denn überlegt, definitiv eine emotionale Handlung. Shaw drückte ab.

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